Der Americano mundete. Die Kellnerin gefiel. Der alte Mann blickte sich um. Um ihn herum Leben. Junge Menschen im intensiven Gespräch, manchmal etwas laut. Seine Zeit verstrich, das spürte er. Aber er gab nicht auf, keine An- zeichen von Resignation. Warum auch. Er hatte sein Leben gelebt. In jungen Jahren Bäume ausgerissen, wie man so spricht. Frauen satt, mehr als er sich hatte träumen lassen. Politik und soziales Engagement waren ihm nie fremd gewesen, bis ins hohe Alter. Streiks und die Teilnahme an Demonstrationen waren auch auf seinem Lebensblatt vermerkt. Viele seiner Weggefährten waren Geschichte. Begraben oder als Asche in al- le Winde zerstreut. Er hatte sich gegen sein Ende gestemmt, angekämpft und immer neue Ideen hervorgebracht, die er dann auch umsetzte. Das verschaff- te ihm Zeit. Er war noch da, der letzte seiner Generation, gefühlt. Ein Überblei- bsel einer längst vergessenen Epoche/Zeit, dachte er, als er den Papierflieger zu Ende gefaltet hatte. Seine vorläufig letzte Idee. Aber diese steigende Müdigkeit ließ sich nicht mehr abschütteln. Nein, nicht die in seinen Gliedern, mit der hatte er sich schon längst arrangiert. Diese Mü- digkeit in seinem Geiste, die quälte. „Zahlen, bitte“, entfuhr es ihm plötzlich aus dem Munde und legte einen groß- zügigen Betrag auf den Tisch. Er trat vor das Cafè auf die Straße und atmete tief und entspannt die erfrischende Luft ein. Sie tat ihm gut. Er hatte aus der Speisekarte einen Papierflieger gebastelt, unbemerkt. Nun hob er seinen Arm, den Papierfliger in der Hand. Der Arm beugte sich nach hinten und holt weit aus. Jetzt schnellte der Arm nach vorn. Bevor der Flieger seine Hand ganz ver- lassen hatte und losschnellen konnte, schwang er sich in einer gekonnten Be- wegung hinauf und flog auf ihm davon, aufnimmerwiedersehen.
Der alte Mann
Der Americano mundete. Die Kellnerin gefiel. Der alte Mann blickte sich um.
Um ihn herum Leben. Junge Menschen im intensiven Gespräch, manchmal
etwas laut. Seine Zeit verstrich, das spürte er. Aber er gab nicht auf, keine An-
zeichen von Resignation. Warum auch. Er hatte sein Leben gelebt. In jungen
Jahren Bäume ausgerissen, wie man so spricht. Frauen satt, mehr als er sich
hatte träumen lassen. Politik und soziales Engagement waren ihm nie fremd
gewesen, bis ins hohe Alter. Streiks und die Teilnahme an Demonstrationen
waren auch auf seinem Lebensblatt vermerkt.
Viele seiner Weggefährten waren Geschichte. Begraben oder als Asche in al-
le Winde zerstreut. Er hatte sich gegen sein Ende gestemmt, angekämpft und
immer neue Ideen hervorgebracht, die er dann auch umsetzte. Das verschaff-
te ihm Zeit. Er war noch da, der letzte seiner Generation, gefühlt. Ein Überblei-
bsel einer längst vergessenen Epoche/Zeit, dachte er, als er den Papierflieger
zu Ende gefaltet hatte. Seine vorläufig letzte Idee.
Aber diese steigende Müdigkeit ließ sich nicht mehr abschütteln. Nein, nicht
die in seinen Gliedern, mit der hatte er sich schon längst arrangiert. Diese Mü-
digkeit in seinem Geiste, die quälte.
„Zahlen, bitte“, entfuhr es ihm plötzlich aus dem Munde und legte einen groß-
zügigen Betrag auf den Tisch. Er trat vor das Cafè auf die Straße und atmete
tief und entspannt die erfrischende Luft ein. Sie tat ihm gut. Er hatte aus der
Speisekarte einen Papierflieger gebastelt, unbemerkt. Nun hob er seinen Arm,
den Papierfliger in der Hand. Der Arm beugte sich nach hinten und holt weit
aus. Jetzt schnellte der Arm nach vorn. Bevor der Flieger seine Hand ganz ver-
lassen hatte und losschnellen konnte, schwang er sich in einer gekonnten Be-
wegung hinauf und flog auf ihm davon, aufnimmerwiedersehen.
Neydhart von Gmunden